立春前三日,村中央的老灶房,冷清了。
不是柴火烧得噼啪作响,锅气蒸腾,将一锅炖了整夜的咸肉笋干煨得酥烂入味;不是铁锅烧得赤红,倒入清冽的菜籽油,爆香蒜末姜片,下入刚从地里摘下的时蔬,发出“滋啦”一声惹人垂涎的*响;更不是蒸汽弥漫中,祖母们端出一碗碗刚出锅的、烫手的红糖发糕,孩子们围在灶台边,眼睛亮得像星星。那是一种被抽走了油烟与人气的、沉寂的冰冷。灶台上,没有了油润的包浆,只剩下不锈钢台面反射着惨白的光。墙角,一台巨大的、嗡嗡作响的中央厨房料理机,正精确地将切好的土豆丝倒入传送带,另一端的机械臂熟练地进行着焯水、过油、调味,每一步都分毫不差,却也毫无生趣。空气里,没有了混合着柴火、热油、香料和食物本身的、复杂而温暖的气息,只有一种从中央供气管道里输送来的、经过净化的惰*气体,以及食物在流水线上被快速加工后,那种标准化、却毫无灵魂的、冰冷的
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