九月的风总带着股说不清道不明的温柔，明明还残留着夏末最后一丝燥热，却又裹着教学楼后梧桐树的清香，轻轻漫进高三（2）班的窗户。苏松坐在靠窗的第三排，指尖无意识地摩挲着桌角那本深棕*牛皮笔记本 —— 封面边缘已经被他摸得有些发软，右下角用钢笔写着个小小的 “松” 字，是爷爷生前教他写的隶书，横平竖直里还带着点孩子气的歪扭。
他不爱在课堂上走神，却总忍不住记录在旁人眼里 “没用” 的细节。比如此刻讲台上语文老师陈默的袖口，沾着圈淡淡的粉笔灰，像是不小心蹭上的云；前排男生李明宇转笔的弧度，笔杆在阳光下划出银亮的弧线，每转三圈就会顿一下，像是在跟谁打暗号；窗外那棵老梧桐树，叶子已经开始泛黄，有片叶子正挂在枝头晃悠，风一吹就颤颤巍巍，却偏不肯落下来。苏松低头，在笔记本上写下：“九月三日，晴。梧桐叶悬而不落，蝉鸣稀，如余音。”
笔尖刚落，陈默的声音就
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