晨光如利刃，撕开暗沉的海雾，精准地投射在铁皮舞场烧焦的废墟上。
空气中那股蜡香与铁锈混合的气味，经过一夜发酵，变得更加浓郁、刺鼻。
追迹者跪在冰冷的地面，指尖带着一种近乎虔诚的颤抖，抚过那三道浅浅的划痕。
短，短，长。
像是某种被遗忘的密码，又像是心脏最后的三次搏动。
昨夜，那个男人就是用这三下叩击，终结了一切，也开启了一切。
“他走了……”追迹者低声呢喃，声音沙哑得如同被砂纸打磨过，“可拍子还在……那我算什么？一个被遗留下来的回声？”
他的世界，原本只有一个目标——言辙。
如今目标消失了，但目标留下的“拍子”却像一道无形的烙印，深深地刻进了他的灵魂。
这种空*感，比任何追逐失败的痛苦都要强烈百倍。
“踏、踏、
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