冰冷的黑暗中，铁锈与血腥的气息混杂在一起，钻入言辙的鼻腔，像一把粗糙的锉刀，狠狠刮擦着他脆弱的神经。
他尝试睁眼，眼皮却重如铅铸，视网膜上只有一片混沌的漆黑。
他艰难地抬起手，摸向自己的脸。
指尖传来的触感黏腻湿滑，是血。
不止是鼻腔，耳道、眼角，甚至连牙龈都在渗出温热的液体。
七窍流血，这是精神力被彻底榨干后的恐怖反噬。
他试图呼唤那些熟悉的词条，回应他的却不是往日清晰的字眼，而是一阵仿佛要将颅骨都震碎的尖鸣，如同无数面镜子在他脑海中同时崩裂，每一片碎片都带着锋利的棱角，切割着他的意识。
那十三秒的“幻象新闻”，像一场豪赌，他押上了自己的一切，而现在，庄家正在冷酷地收取赌注。
“必须……离开……”
靠着最后一丝清明，言辙挣扎着从冰冷的地面
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