林晓第一次听说“封门村”这三个字，是在爷爷临终前那个飘着细雨的午后。
病房里的消毒水味混着窗外飘进来的湿土气，压得人喘不过气。爷爷躺在病床上，枯瘦的手背上*着输液管，皮肤皱得像脱水的树皮，只有那双眼睛还透着点光，死死攥着林晓的手腕，指节因为用力而泛白，几乎要嵌进他的肉里。当时林晓刚考上民俗学研究生，满脑子都是毕业论文的选题，没太在意老人反常的举动，只当是弥留之际的胡话。
“别去……别去封门……”爷爷的喉咙里发出“嗬嗬”的响，像破旧的风箱在抽拉，每说一个字都要费极大的力气，“别捡……骨铃……”
林晓蹲在床边，握着老人冰凉的手，胡乱点头：“爷爷，我不去，我不捡，您放心。”
可爷爷像是没听见，只是重复着那两句话，直到呼吸渐渐微弱，眼睛里的光彻底熄灭。后来林晓才知道，那不是胡话，是爷爷藏了一辈子的恐惧，是刻在骨血
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