我在旧货市场的铁皮柜里发现那只猫时，梅雨季的霉味正顺着柜门缝隙往外渗。它缩在一堆泛黄的旧明信片上，浑身白毛沾着灰，唯独眼睛是深不见底的墨蓝，像把雨天的夜空揉碎了塞进去。
“这猫……没人要？”我戳了戳铁皮柜，它没躲，只是慢悠悠抬眼，瞳孔里映着我沾了泥点的帆布鞋，竟像是在笑。摊主是个缺了半颗牙的老头，烟卷吊在嘴角，含糊不清地说：“姑娘，这猫邪*，前主人家……没一个好下场。”
我那时刚搬进老城区的筒子楼，302室，对面是常年关着门的301。房东说前租客走得急，留下些家具，我没在意——直到夜里听见猫叫。
那声音不是寻常的“喵呜”，是像被掐住喉咙的呜咽，裹着湿冷的风从门缝里钻进来。我开灯找了一圈，没见猫影，倒是窗台上多了片沾着血的猫毛，白得晃眼。第二天我去问房东，老太太攥着佛珠念叨：“301以前住过个画家，养了只白猫，后来画家跳楼
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