海面在阳光下泛着细碎的光，仿佛撒了一层银粉。退潮后的滩涂湿漉漉的，几只小螃蟹慢悠悠地横着爬过泥地，留下一串歪歪扭扭的小脚印。
陈岸坐在码头边的石墩上，手里捏着一张破旧的渔网。网早已千疮百孔，窟窿连着窟窿，像是被谁狠狠撕扯过。他并不急着修补，只是将网轻轻摊在膝盖上，一根线一根线地捋顺。
他的手指粗糙，指节粗大，掌心布满厚茧。可动作却异常轻柔，仿佛在对待一件珍宝。
每一次拉扯麻绳，都牵动着记忆深处的画面...父亲也曾这样坐着，手把手教他打结。那时没有机*，也没有高科技，一家人靠着一张网、一条船过活。
“你这是绣花呢？”周大海拄着拐杖走过来，独眼盯着他，“补个网磨蹭半天。”
陈岸抬眼笑了笑：“老周，你那船上的网，也该换了。”
“换啥？我那网用了八年，补了十几回，照样能用！”周大海
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