浓烈的草药味混杂着血腥气，在药堂低矮、阴暗的屋子里弥漫。一盏油灯在墙角摇曳，投下昏黄不定、如同鬼魅般的光影。空气里漂浮着肉眼可见的尘埃，还有某种伤口腐烂的淡淡甜腥气。
刘周躺在冰冷的草席上，身下是硬得硌人的木板。每一次呼吸，胸腔里都像塞满了烧红的炭火，带来撕裂般的剧痛。脏腑如同被一只冰冷的手反复揉捏，那强行破境留下的暗伤，在赵虎铁砂掌的震荡下彻底爆发。喉咙里始终弥漫着挥之不去的血腥味。
但他无暇顾及自己的痛苦。他的目光，死死锁在几步之外的另一张草席上。
陈七。
那张本就瘦削的脸，此刻惨白得没有一丝血*，嘴唇干裂发紫。他紧闭着眼，长长的睫毛在昏黄的光线下投下脆弱的阴影。左肩处被简陋的布条层层包裹，依旧有暗红*的血迹不断洇出，散发着一股淡淡的腐臭味。气息微弱得如同风中残烛，每一次艰难的呼吸都伴随
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